Reencontro

É estranho te encontrar agora...

Entre uma época e outra

haverá uma ponte?

Como é possível que o passado

nos alcance? Como é possível hoje

o que era ontem?

(Marcia Pfleger)

Sobre exposições e mais um poema meu...

Neste domingo, fiz uso do dia e da boa companhia e fui visitar, no MON, a exposição de Escher (a qual já homenageara com um post no Face, há tempos). Achei interessante experimentar um certo olhar de caleidoscópio, que liberta o objeto de sua imobilidade e nos apresenta perspectivas inusitadas, conforme o ângulo de onde se olha.

Aproveitei e entrei na mostra do escritor paranaensíssimo Paulo Leminski, de onde saí inspirada, com meia dúzia de novos poemas pululando. Naquela atmosfera brumosa da exposição, marcada por grafitagem, fotos, colagens, vermelhos e sombras, para mim, não eram simplesmente os poemas que estavam no local, rabiscados nos murais: era como se o próprio poeta estivesse ali, esfregado na parede, eviscerado e desnudo.

Penso na facilidade com que as impressões me tocam, por mais díspares que sejam, e constato que meu termômetro é longo. Sou capaz de me comover com a mais tênue seda do espírito e, em outros casos... bem, eu e o Sr. Christian Gray faríamos uma festa! Assim, logo me chegou aquela sensação de fascínio quase orgástico que, no meu caso, precede a criação. Dessa influência, resultaram vários poemas, como o que apresento abaixo, embora sem a pompa e a circunstância de uma exposição...

In Versus

É sempre a outra face

Da mesma moeda:

Cara ou coroa

só depende da queda...

Deixe-me contar uma coisa

(ah, adoro sua cara de pasmo):

O ódio ainda é o amor,

Com outro tipo de entusiasmo

Então, nunca mais esqueça:

Uma coisa não deixa de ser,

Só por estar de ponta cabeça...

Vem cá, me beija na boca

E larga logo dessa besteira!

O ódio é apenas o amor

que resolveu plantar bananeira

(Marcia Pfleger - 05/05/2013)

Sobre “Uma Oração”, de Jorge Luiz Borges

(Jorge Luiz Borges era argentino, aos 50 anos ficou cego e é considerado um dos maiores escritores da literatura mundial. Morreu em Genebra, aos 87 anos).

Reli, dia desses, um belíssimo texto de Borges – Uma Oração – e não posso deixar de me sentir tocada, especialmente com seu final: o desejo do autor de morrer completamente, morrer integralmente, junto com o corpo e à maneira deste.

Esse mesmo desejo, de total aniquilamento , também está no poema “O Suicida”, quando diz:  “Morrerei e comigo irá a soma do intolerável universo”.

Não acredito que esse anseio expresse a vontade de um homem que cansou de viver ou que, em suas horas finais, desvalide as paixões que o moveram - seja por uma causa, seja por um livro, seja por uma mulher... A paixão é uma chama que se justifica e, pela sua própria natureza, uma forja da qual saímos transformados.

Essa aceitação de uma morte integral, mesmo ao completo aniquilamento, expressa em Borges,  não me parece voltada à autodestruição ou à busca do esquecimento da própria miséria humana. Talvez, antes, seja o desapego absoluto, asceta, pelo qual o homem é finalmente redimido. A suprema humildade de entregar-se ao que tiver de ser, mesmo que signifique o defrontar-se com aquela escuridão que a cegueira de Borges não poderia jamais igualar...Mas cujo mistério seu coração prenunciava.

(Marcia Pfleger – abril/2013)

Leia “Uma Oração”: http://www.releituras.com/jlborges_menu.asp

Fé

Que seja a fibra que dá gana,
me faça mergulhar fundo:
seja como barbatana.

Que seja brisa que me abana,
sussurre uma verdade:
seja a força que ela emana.

Que seja como estrada plana,
me faça chegar segura,
sem bússola ou traquitana.

Que me equilibre a forma insana,
mesmo que assaz assimétrica:
faça-me, então, ikebana...

(Marcia Pfleger - 13/04/2013.  Obs: Achei esta foto simplesmente linda!!!)

Quisera

Quisera dizer  quanto percalço percorri descalça, o quanto a cardíaca gota de sangue é choque, quisera lavar, deixar alva a alma, calma a palma, calva a mente, totalmente sem. Quisera apenas o miocárdio do meio-dia, que fosse exatamente assim, meu coração ensolarado, a pino.

Quisera esquecer-me por deveras tanto, quisera transmutar-me e me ver não mais no espelho, mas no poço de água que sou à sombra, neste poço de água à sombra, no qual eu sou...sombra.

Quisera uma fagulha de luz do dia. O dia é generoso, enquanto me acovardo e renego, porque a chispa luminosa vai se multiplicar no labirinto de espelhos que eu sou, buscando o minotauro que eu sou...mas que sempre me esconde de mim...

Quisera a liberdade ainda que tardia.
Ou a libertinagem que dá taquicardia.

(Marcia Pfleger)

Divórcio

Tudo mudou, sem o menor conforto.
E a taça, tirada dos lábios num abrupto.
E os beijos cessaram, e o sol é morto.

(Marcia Pfleger - 2011)

OLHOS NO ESPELHO

Evito olhar-me nos olhos:
Não conheço esta que me encara 
E todo espelho é um abismo posto na horizontal...
Esta de aqui se pendura no sol da janela,
No jasmim que em horas vagas se insinua,
Na textura cambiante das pedras ao meio-dia...
Mais sombria é a que me contempla do espelho...
Perguntaria ela: de nós duas, quem é o joio, quem o trigo?
Ou contaria – para meu horror – que algo híbrido vingou
Neste solo úmido
De rancores, de amores...

(Marcia Pfleger)

Recordar é viver...Aí vai um pequeno revival de algumas coisas que escrevi na minha adolescência... Pessoalmente, gosto muito desta cantiga abaixo (in november/1986...).

Cantiga de Inverno

Cai a chuva, doce e contínua
num suave embalo de menina
cantando nas poças luminosas e frias,
enquanto a legião das nuvens, afora,
brinca serenamente no cinza que chora
brinca sem notar tanta melancolia

Vem a emoção passada das horas remotas
ao ver as folhas, travêssas, virar cambalhotas
na brisa que gira num estertor...
E borboletas exaustas procuram abrigo
Nas mãos românticas do galho amigo
que oferece entre os dedos uma flor

O vento vai levando a lembrança
dos tempos antigos, da alma mansa,
desmanchando as palavras pelo caminho.
E a saudade redobra ao ver entre o tumulto
as asas cansadas de um pássaro oculto,
que, como eu, aquece-se sozinho...

E, de repente, a solidão magoa
Se, então, o pássaro angustiado voa
e na distância também se some.
E então é brisa e chuva e canto
o murmúrio triste deste acalanto
que te procura a gritar teu nome...

(Marcia Pfleger - 1986)

Acabo de abrir a caixa de avelórios e eis que as contas de vidro se revelam como um mantra. É hora de retirá-las novamente da caixa, e a caixa, da gaveta...  Qualquer hora, conto para vocês a história do homem sob o toldo vermelho... Por enquanto, deixo aqui os antigos poemas, de pedaços de mim (alguns) que já não existem.

Soneto XX
(Bucólico)

Canteiros verdes, floridos...uma cigarra...
É suave a tarde sobre os arados...
O vozerio dos pássaros, uma algazarra
ao sol que debulha grãos dourados

Recostada sobre a enxada, pensativamente
à névoa lilás do entardecer no horto,
caiu-me o coração - se fez semente:
a vida ressurgiu no peito morto.

Ser assim, sempre assim: verão na alma.
Regar na chuva as lágrimas desfeitas
Tê-las ressuscitado com pureza

E num pacto de amor à Natureza
ter, em estações de fúria ou calma,
mãos capazes para quaisquer colheitas.

(Marcia Pfleger, escrito em 1993)

O prisioneiro

Estudei o lugar
onde fora colocado.
O sol era minha bandeira na alta janela
e a raiva, a minha coragem.
O tempo passou e não teve jeito:
aos poucos, além do corpo,
a alma sente-se aprisionada.
E fica-se esperando não mais a oportunidade,
porém, o milagre.
O tempo corrói as verdades guardadas
e tudo parece
distante e obsoleto...
Um dia parece distante!
Dão-nos comida, água,
algum livro de versos baratos;
esqueceram de nós.
A janela, cada vez mais alta e mais estreita.
Dão-nos comida, água,
um dentifrício, e
que importa?
A bílis se apodera de todas as minhas partes.
As mãos emboloram no suór do medo.
Medo.
Medo de quê?
De não mais sair,
de não mais gritar,
de não mais se ouvir!
A voz paralisada
de um simples operário
é uma gangrena
corroendo, amortecendo a si próprio.
Quem compreenderia este ópio terrível?
A quem poderia falar
do que representa a liberdade para mim?
E o que antes me fazia caminhar
hoje lembra o meu aleijamento...
E acho que fiz um grande estrago em mim mesmo
e não atingi sequer uma janela
do castelo de monstros
contra o qual me erguera.

Meus olhos inchados de escuridão...
Minha boca quente de silêncio...
O cabelo ralo e os braços finos como lanças;
quem dera pudesse com eles
trespassar o escudo dos carrascos,
fugir para a alvorada, mesmo tiritando,
mesmo comendo das lixeiras,
aprendendo com as moscas e os ratos
no momento em que a sobrevivência
transforma o homem em qualquer coisa.

Sonho agora com uma
pequena
liberdade: a minha.
Por isso, fracasso com meus amigos,
fracasso com minha luta
mas não fracasso com a vida.
E, se ontem
sentia sede de justiça,
hoje, sem remorsos, estendo o prato
para pedir comida ao algoz
porque tenho fome.
Muita
fome.


(Marcia Pfleger - 21/09/1992)